Sắp đến ngày cưới, hoa khôi bị bạn trai giàu có bỏ r.ơi, cô chấp nhận lời cầu hôn của anh thợ xây cùng xóm. Đêm tân hôn thấy thứ dưới gầm giường, cô run rẩy sợ hãi
Sắp đến ngày cưới, Th – cô hoa khôi nổi tiếng một thời của trường đại học – bàng hoàng khi bạn trai giàu có của mình tuyên bố hủy hôn. Anh ta nói ngắn gọn qua một cuộc điện thoại lạnh lùng:
“Anh xin lỗi, Th à… anh sắp cưới người khác. Cô ấy hợp với gia đình anh hơn.”
Chỉ còn mười ngày nữa là đến lễ cưới, váy đã may, thiệp đã gửi, họ hàng hai bên đều biết. Cú s;;ốc ấy khiến Thi gần như sụp đổ. Cô xấu hổ đến mức không dám ra khỏi nhà, tránh cả ánh mắt thương hại của người thân.
Mẹ cô – người phụ nữ đã vất vả nuôi con một mình – chỉ nói một câu khiến Th lặng người:
“Nếu người ta bỏ con, thì con cũng phải sống sao cho người ta phải tiếc.”
Đúng lúc ấy, T – anh thợ xây từng làm công trình gần nhà – lặng lẽ đến. Anh thật thà, chất phác, từng nhiều lần giúp mẹ con Thi sửa sang nhà cửa. Anh nói nhỏ, đôi mắt chân thành:
“Nếu em không chê, anh… anh có thể thay người ta đứng bên cạnh em trong lễ cưới.”
Lời cầu hôn mộc mạc đến buồn cười, nhưng trong lòng Th lại dấy lên một niềm ấm áp kỳ lạ. Cô gật đầu, phần vì tuyệt vọng, phần vì muốn trốn chạy khỏi sự dè bỉu của thiên hạ.
—
Đám cưới diễn ra giản dị, chẳng có váy cưới lộng lẫy hay dàn xe sang như Th từng mơ. Cô dâu hoa khôi sánh vai bên chú rể thợ xây trong tiếng xì xào của khách mời:
“Hoa khôi mà đi lấy thợ hồ à?”
“Chắc bị người ta bỏ rồi!”
Thi nghe hết, nhưng chẳng nói gì. Cô chỉ thấy lòng nặng trĩu, cố gượng cười suốt buổi lễ…
Đêm tân hôn.
Căn phòng nhỏ chỉ đủ đặt chiếc giường gỗ cũ và tủ quần áo. Ánh đèn vàng hắt lên khuôn mặt của Th, khiến cô vừa thấy lạ lẫm, vừa thấy nghèn nghẹn.
T — chồng cô — vụng về dọn dẹp lại chăn gối, cười hiền:
“Nhà anh nghèo, không có gì sang trọng, em chịu khó một chút nhé.”
Th chỉ khẽ gật đầu. Cô không dám nhìn anh. Trong đầu vẫn văng vẳng hình ảnh bạn trai cũ, chiếc nhẫn kim cương, và lời cầu hôn từng khiến cô rơi nước mắt hạnh phúc.
Khi T ra ngoài rửa tay, Th ngồi lặng nhìn quanh căn phòng. Chợt ánh mắt cô dừng lại dưới gầm giường — nơi có một chiếc hộp gỗ cũ kỹ, bị che đi nửa phần bằng tấm chăn.
Tò mò, cô cúi xuống kéo ra. Chiếc hộp phủ bụi, nhưng khi mở nắp, cô chết lặng.
Bên trong là xấp giấy cũ, vài tờ hóa đơn, và… một tập ảnh.
Trên mỗi tấm ảnh, là hình cô — chụp lén.
Từ những ngày còn là sinh viên, đi qua cổng trường, đi siêu thị, hay buổi tối đứng bên cửa hàng tiện lợi.
Ngay cả tấm ảnh cô đứng cùng bạn trai cũ trong quán cà phê cũng có.
Tay Th run lên, mồ hôi lạnh toát. Cô vội đóng nắp hộp lại, tim đập loạn xạ.
Đúng lúc ấy, cửa phòng mở ra. T bước vào, thấy mặt vợ tái mét, anh khẽ nhíu mày:
“Em sao thế?”
Th lắp bắp:
“Chiếc hộp… dưới giường… là của anh à?”
Anh lặng người vài giây, rồi cúi xuống, chậm rãi kéo chiếc hộp ra. Không nói gì, anh mở nắp, nhìn những bức ảnh một lúc lâu. Giọng anh khàn đi:
“Anh… xin lỗi. Anh biết em sẽ sợ. Nhưng đây không phải là mấy thứ xấu xa đâu.”
Anh lấy ra một tờ giấy ố vàng — giấy báo viện phí.
“Ngày đó, anh làm công trình ở gần trường em. Một lần anh bị tai nạn, phải nằm viện. Em là người qua hiến máu cho anh… Anh không biết tên em, chỉ giữ lại ảnh từ camera bệnh viện để sau này tìm. Khi biết em, anh chỉ muốn giữ những tấm ảnh như một cách… cảm ơn. Chứ không dám làm gì khác.”
Th sững sờ, nước mắt rưng rưng. Tấm ảnh đầu tiên — đúng là hôm cô đi hiến máu, mặt còn lấm tấm mồ hôi.
Cô bật khóc, vừa vì sợ, vừa vì cảm động. Người đàn ông mà cô nghĩ “quê mùa, nghèo khó”, hóa ra lại là người từng được cô cứu, và từ đó vẫn âm thầm nhớ ơn.
Anh nắm tay cô, siết chặt:
“Anh không dám mơ có ngày được cưới em thật. Hôm em gật đầu, anh tưởng mình nằm mơ.”
Th úp mặt vào vai chồng, nức nở. Trong khoảnh khắc ấy, cô nhận ra — hạnh phúc thật sự chẳng nằm ở váy cưới hay nhẫn kim cương. Nó nằm ở một người biết trân trọng mình, ngay cả khi mình chẳng còn gì.
